Eis que de longe escuto...
-Jussara?
-Sim... Meu Deus, não acredito! Pedro!
-Como está a senhorita?
-Muito, muito bem! Não acredito que estou reencontrando você! Meu Deus! Como você está?
-Na mesma. Exatamente na mesma. Não quero entrar em detalhes. Dói demais. Por favor, não.
Choro agora o que não consegui no momento.
Como assim nada? Você terminou o colegial e... Nada?
Nada. Mas um dia a gente conversa. Eu sempre me viro.
Pedro é uma pessoa extramamente inteligente. Bilingue, auto-didata. Fala espanhol perfeitamente, o danado. Organizado. E negro.
O que poderia ser sinônimo de orgulho virou motivo de sina em sua vida. Não lhe foi ofertado nem um estágio.
Corta.
Há cinco anos atrás estava em um cargo de alto nível, chefia. Um dia parei, olhei ao redor... Não haviam negros. Nenhum. Tentei lembrar se já havia feito isso outra vez...
Corta.
10 anos atrás. Faculdade. Na minha classe havia uma garota negra. Em cinco anos.
Corta.
Esta única garota negra hoje é dona de casa, não por opção. Classe média baixa, um filho, tentando viver.
Corta.
Pedro está na minha frente. Meu Deus... Como!
Ele morava numa favela em São Paulo, um dia fui ver sua casa. Chão de terra, poucos móveis, água na base da gambiarra. Por esses motivos que só o ser humano consegue entender quando vai fundo na sua natureza, ele sobreviveu. Seu "bairro" seria um prato cheio para qualquer naturalista. Um local sitiado, cheio de medos e insegurança. Mesmo assim, ele é uma boa pessoa. Não me espantaria se não fosse.
Corta.
Noventa por cento das pessoas onde trabalho, hoje, na parte da limpeza, ou são nordestinos, ou negros. Idem na segurança. E são migrantes ou afro-descendentes com medo. Como quase nunca chegam a chefia, acostumam-se ao comando. E quando chegam esquecem ou muitas vezes tem consciência da situação. Agem como capataz, atendendo a demanda do patrão.
Corta.
Pedro está a minha frente. Seus olhos marejados, os meus também.
Algo deve ser feito. E eu vou fazer.
Postado por Jussara Justa
